Je me tape une cigarette face à la mer. Une blonde. La mer est belle. Verte. Sur mon chemin, une jolie demoiselle, brune.
Je lui souris.
Elle boit un diabolo orgeat sur la terrasse d’un café. Petite table ronde. Elle est seule.
Soudain une averse s’est mise à fracasser le sol avec ses milles gouttes déferlant sur nos têtes. Tout le monde se couvre et s’abrite.
La fille se lève. L’eau ruisselle et glisse sur les courbes de ses seins bien voyant maintenant. Son chemisier blanc est devenu transparent trempé par la pluie.
De belles formes.
Son soutien-gorge est fait de frises en dentelle blanche.
J’adore.
Je devine, de loin, entre les deux enveloppes que l’armature est garnie d’une petite fleur rose et noire.
Je suis déjà amoureux.
Return no limit.
J’ai retrouvé quelques jours plus tard la jolie brune dans un bistrot, à l’Aphrodite-bar, dans lequel je vais le midi pour casser la croûte. La brune est encore autour d’une table ronde.
Amandine a de grands yeux gris.
Ses cheveux sont longs et presque noirs.
C’est une fille qui a du charme avec son long nez à la Cléopâtre.
Quand elle marche, elle donne l’impression de marcher sur le bout de ses orteils comme pour ne pas déranger nos terriens vivant de l’autre côté de la planète verte et bleue.
Amandine parle quatre langues avec perfection alors qu’elle n’a pas encore dix sept ans.
Le français, le mandarin, le cantonais et l’anglais.
Son plus proche ami est sénégalais.
Amandine et le sénégalais se connaisse depuis trois ans.
Elle aurait pu apprendre facilement le peul ou le wolof.
C’est l’occasion pour la flirter.
En fin de soirée, à Pont-Scorff, chez le sénégalais, je l’ai embrassé sous la véranda de la cuisine.
Le samedi 26 mars 1988.
Quelque temps après notre rupture, j’ai appris avec le sénégalais qu’Amandine avait été violée à l’âge de treize ans par un amoureux pas recommandable du tout, du coup.
Le sénégalais et son frère, Henri le bouddha hippopotamesque, sont devenu orphelins. Leur mère est décédée d’une maladie quand ils étaient tous les deux bambins.
Leur père s’est tué il y a peu dans un accident de voiture dans un virage sur la route près du zoo de Pont-Scorff.
Le sénégalais et Henri le bouddha hippopotamesque vivent dans la demeure de leurs parents.
Il soigne leur grand-mère qui les accompagne.
La grand-mère est habillée de noir et porte la coiffe blanche.
Elle est sourde.
Pourtant, on peut entendre le hurlement des loups du zoo de Pont-Scorff de Pont-Scorff à Quéven.
J’ai flippé la première fois.
J’ai vingt et un ans.
J’ai reçu mon Certificat d’Initiation Plastique de l’École des Beaux-arts m’ouvrant les portes pour la troisième année.
J’achète du marron toutes les deux ou trois semaines pour fumer le week-end avec mes potes et les copines. Ma première cigarette, je l’ai fumé sur le parking de l’ancienne gare routière de Lorient.
Aujourd’hui, le parking n’existe plus.
Le Cinéville de Lorient a pris place.
Fin juillet, j’ai mes trois jours à faire, ce n’est plus du cinéma.
Amandine a obtenu son Bac D avec félicitation.
Je suis dans le parc Jules Ferry avec Amandine, le sénégalais, Henri le bouddha hippopotamesque et Sergio, un autre pote, assis sur l’herbe.
C'est le Festival Interceltique de Lorient.
Un londonien, vêtu de noir digne d’un curé bien sapé, nous accoste avec son accent british. Il nous branche deux fois :
- Trip ?
- Trip ?
Le « trip » c’est le nom d’une drogue hallucinogène et puissante.
En anglais, « trip » c’est « voyage ».
À l’époque, un petit buvard de cinq millimètres de côté imprégné d’une goutte de cette substance valait cinquante francs.
Le « trip », connu de son vrai nom L.S.D, raccourci en allemand d’acide lysergique diéthylamide, est une substance de différents alcaloïdes présents dans l’ergot de seigle.
Les hallucinations commencent une heure après l’ingurgitation.
Le L.S.D est un bout de carton à ne pas mettre dans toutes les bouches. Certaines personnes restent bloquées plusieurs jours, plusieurs semaines, plusieurs mois, parfois des années.
Et il y a aussi l’effet de non-retour, les gens restent bloqués à vie.
Ce soir là, chacun a gobé son « trip » chiné dans le sachet transparent du british-man.
Moi, ne connaissant pas le produit, j’ai préféré ne pas « triper ».
Le sénégalais a joué du djembé toute la nuit. Au petit matin ses doigts avaient triplé de volume.
Le djembé, c’est un tambour, c’est le tam-tam de l’Afrique noire.
Dans l’après-midi, j’ai acheté deux « trips » à un autre dealer.
Un pour moi, un pour Anne-Sophie, une copine de l’École des Beaux-arts.
Anne-Sophie a deux petites billes. Couleur Terre de Cassel. Presque noire. Anne-Sophie a les cheveux longs et brun et son popotin, un poil trop large, lui va très bien.
Le trafiquant me dit :
- Mets tes acides dans un frigidaire si tu ne les prends pas de suite.
C’est ce que j’ai fait. Anne-Sophie avait renoncée à prendre sa drogue. J’ai suivi le conseil du dealer quittant lâchement Anne-Sophie dans le jardin public.
Je prends le bus.
Moun est absente pour son travail. J’ai donc mis mes deux achats dans son réfrigérateur.
J’ai passé l’après-midi chez maman.
La soirée aussi.
Le lendemain, je prends mon petit-déjeuner devant la télévision.
Le café est noir.
Le bol est orange.
J’ai trempé mes biscottes beurrées dans mon café.
Mon jus d’orange est froid.
Quand j’eus terminé ma collation, j’ai repensé à mes deux buvards pensant avoir été leurré avec ces deux petits carrés. Effectivement, l’avant-veille, j’avais scrupuleusement observé les acides dans le creux de la paume du sénégalais. C’était des toutes petites billes noires pas plus grosses qu’une tête d’aiguille. Elles étaient enveloppées d’un bout de plastique transparent type cellophane. Dans le jargon du milieu des affaires policières et des drogués se sont les micropointes.
C’est une autre forme du L.S.D moins courante sur le marché.
Plus rare et plus costaud, la micropointe est un bon cru d’un excellent millésime comparé au buvard qui serait plutôt un grand vin de table d'un château réputé.
Finalement, j’ai choisi un des cartons avec suspicion.
Puis j’ai attendu en me réinstallant devant l’écran de télévision.
Je ne zappais pas la nouvelle émission postiche animée par Laurent Bauer, Fréquenstar diffusée sur la sixième chaîne.
La nuit dernière, j’avais regardé Taratata présenté par Naguy.
Il n’y avait que cinq chaînes à l’époque.
Tf1, Antenne2, Fr3, Canal+ et M6.
Devant l’écran, j’attends tout de même mes premières hallucinations. Et parce que j’avais compris que les hallucinations d’un acide se révélaient progressivement après l’avoir avalé j’ai gobé le second trois-quarts d’heure après mon premier. Ne voyant rien venir avait confirmé ma thèse de la supercherie. Je m’étais fait entourlouper et j’ai pensé qu’il fallait mieux avaler ce que j’avais dépensé.
Illico presto, je me suis donc jeté sur mon dernier carton.
Au moment où j’avais mon deuxième buvard entre l’index et le pouce devant mes lèvres, juste avant de l’envoyer au fond du gosier, j’ai entendu mon ange gardien me dire :
- C'est une sottise, Andy !
Je n’ai pas l’esprit destructeur ni suicidaire. Jamais je n’aurais pris deux trips après avoir vu le sénégalais jouer du tam-tam toute la nuit avec une seule dose. Le sénégalais avait joué de dix neuf heures à six heures du mat.
Alors, je pensais avoir avalé de simples buvards imprimés d’une simple étoile jaune et c’est tout.
À nouveau devant le petit écran, j’étais chagriné d’avoir été trompé.
J’avais perdu cent francs pour ces deux modestes buvards.
Mon pied gauche est posé sur le rebord de la table basse du salon. Un gros tube noir métallique. La table basse est en acier. Les pieds cubiques reposent sur un tapis hirsute rouge fuchsine aux cheveux longs et drus.
Le plateau de la table est un verre épais et teinté.
Vert émeraude.
Puis j’ai commencé à ricaner sans rien soupçonner.
Soudain mon pied posé sur la table a décalé vivement celle-ci la reculant d’une coudée peut-être.
À ce moment là, précisément, j’ai saisi l’importance des deux buvards en réalisant avec panique que j’avais avalé de véritable L.S.D.
Deux « trips ».
Du coup, la coudée avait une toute autre dimension, aussi.
Je savais absolument qu’il fallait maintenant sortir.
J’ai donc débarrassé la table basse.
Mon bol orange.
Le verre.
La petite cuillère.
Je suis monté à l’étage.
Salle de bain.
Je me lave les dents.
Je me mate. Toujours beau gosse.
Alors que j’avais déjà fait dix pas, la lourde porte de la salle de bain se rabattait puissamment pour claquer sur son châssis.
Le claquement avait été phénoménal.
Je suis resté coi en encaissant avec stupéfaction l’efficacité du produit avalé. J’ai même pris peur encore une fraction de seconde.
Il me fallait retrouver au plus vite Amandine et mes potes pour évacuer mes deux acides ailleurs qu’ici.
Sur mon chemin, entre chez elle et chez Moun, j’ai senti plusieurs gouttes tomber sur ma peau du visage. Le ciel est bleu ciel. Pas de nuage sur le dessus de ma tête ni même à l’horizon. Ni blanc, ni gris, ni noir.
Pas de pluie donc.
Le sénégalais, Henri le bouddha hippopotamesque et Sergio étaient resté dormir chez Amandine. Quand je suis arrivé chez elle, les quatre étaient à table dans la cuisine. Les quatre avaient déjà leurs deux soirées consécutives d’acide dans la tête.
Il n’y avait pas assez de chaise. Je m’assieds parterre. Le sénégalais me demande, inquiet, mais toujours avec le sourire :
- Comment vas-tu ?
Je lui réponds :
- J’ai gobé mes deux trips.
Le sénégalais :
- Ou pela !!
Amandine m’a regardé en fronçant les sourcils.
J’avais des frissons et puis j’avais chaud.
Je suis allé dans le séjour pour me dévêtir.
Et puis je me rhabille.
J’ai attendu qu’ils finissent leur petit-déjeuner pour décamper et rejoindre le parc Jules Ferry.
Le grand frère d’Amandine était là.
Nous avons pris sa voiture. Il conduit. Je suis assis derrière le siège passager. J’ai ma joue droite contre la vitre.
Tous les véhicules et tous les passants me semblaient désuets et inutiles. Cela avait pour moi aucun sens.
Parmi toutes ces choses, j’ai vu un bus. Il m’a paru disproportionné et tellement si énorme. Les monstres à l’intérieur m’ont paru comme des fourmis. Si petits et si noirs. Et tous à leur place dans le bus comme un fantassin dans son rang près à partir en campagne.
Certains avaient leur joue contre la vitre. Comme moi. Cela m’a soulagé car je n’étais pas seul à attendre quelque chose.
Avant de retrouver Jules Ferry, nous sommes allé en ville chez quelqu'un dont le sénégalais avait besoin pour parler affaire. Nous étions à cinq pas du jardin public. J’aurai aimé m’y rendre mais je n’osais pas y aller tout seul.
Nous avons tous suivi le sénégalais.
Le garçon chez qui nous nous étions rendus avait son pouf sans garniture. Je me suis assis directement sur les trois barres en rotin. Je suis resté quarante deux minutes chez cette personne sans son coussin sous mes fesses. Je devenais impatient de sortir.
Quand mon groupe repartait, je me suis levé d’un trait. Sur mes jambes, je me suis retourné aussitôt surpris de ne sentir aucune gène ni douleur au fessier.
C’était le miracle de l’acide.
Dans le parc certains d’entre nous se sont dépêchés pour trouver à nouveau d’autres petits carrés magiques.
Enfin à genoux sur l’herbe avec Amandine, le sénégalais et Sergio, un joint tourne. Je tire une taffe.
J’ai eu la sensation de prendre une bouffée de rien.
Un vide astronomique. J’ai passé la tige à mon voisin.
Puis, très vite, j’ai eu besoin de me retourner. Encore. Derrière moi, un jeune couple trentenaire pousse un landau dans une allée du jardin verdoyant. Quand une fleur à l’allure cyclopéenne apparut subitement en transparence sur les deux bustes des parents. Les pistils sont couleurs pourpres, les pétales rouges safran.
C’était un bogue.
C’est sûr, l’image n’était pas réelle.
Il s’est mis à pleuvoir.
À l’abri de la pluie sous les arcades longeant le garden, je suis à côté de routards et de quelques festivaliers. Et d’autres gens.
Des touristes.
Je me suis senti seul à cet instant.
Il est minuit. Déjà.
Je me suis réfugié sous les tribunes du stade de foot avec Amandine et le sénégalais. Avec nous, il y a Dédé la grenouille. C’est un festivalier de la Charente-Maritime.
Il pleuvait certainement encore.
Vers trois heures et demie, mes deux « trips » s’évaporaient peu à peu toujours en dent de scie. C’est la fin d’un voyage sous acide.
Vers six heures trente, le sénégalais et moi sommes rentrés en bus. Amandine, elle, a rejoint le camping réservé aux festivaliers pour se reposer sous la tente de la grenouille.
Le L.S.D, c’était la drogue des hippies.
Les seventies sont passées mais la drogue circule toujours.
Je rentre à l’armée pour effectuer mon service militaire.
Octobre.
Deux mois à Chartres pour mes classes.
Je suis dispensé de tir à cause d’une greffe du tympan à l’oreille droite et c'est tant mieux. Je n’aurai pas aimé poser la crosse sur mon épaule. L'idée simple de savoir que tu peux tuer une personne avec une arme à feu m'effraie. C'est une arme trop facile. Il n'y a plus le charme du combat à l'arme blanche. Au moins avec le sabre ou le couteau, le duel était équitable.
Aussi, j’étais dispensé de marche et d’exercices physiques à cause de mes rotules. Mes genoux sont débiles. À vrai dire, j’étais comme un prisonnier de guerre encellulé dans un centre de vacances.
J’ai fait la suite de mon service à Paris dans le XVème arrondissement.
J’étais aviateur. Dans l’armée de l’air, c’est le grade du subalterne.
J’ai acheté mon premier paquet de tabac. Je roulais d’habitude mes joints avec le tabac des copains qui fumaient tous.
Sinon, chez Moun, je lui volais une cigarette.
La seule rigueur demandée aux aviateurs était d'être présent à leur poste.
Agent de bureau, je gribouillais dans un secrétariat d’une caserne de Paris, rue Antoine Jérôme Balard. Caserne BA 117. Pour seule occupation, je devais remplir mes deux cent cinquante enveloppes par jour.
Une heure et demie de labeur.
Monsieur Antoine Jérôme Balard, chimiste français né à Montpellier, mort à Paris en 1876, est surtout connu pour la découverte du brome qu’il isola des sels dissous dans l’eau de mer.
Sur la base 117, il y a une barre imposante et une haute tour parmi tous les autres bâtiments. Il y a le réfectoire et le dortoir des appelés dans l’un. Dans l’autre, il y a le self-service, les bureaux et les appartements de certains hauts fonctionnaires.
Accès interdit aux appelés sans l’accompagnement d’un haut gradé engagé.
Forcément, j’étais contre le service militaire. Cependant, Moun avait moyen de me pistonner sur la base aéronavale de Lann Bihoué à Lorient.
J’aurai été plongé dans la lumière rouge au sein du service du laboratoire de photographie et j'aurai été au pieu chez ma mère tous les soirs.
Dans ces conditions ça ne m’aurai pas déplu même d’être engagé.
C’est devant le colonel aiguilleur, pendant mes trois jours, que je me suis planté.
Après les examens et les tests physiques et intellectuels réussis le colonel me demanda :
- Fiston, dans quelle armée veux-tu exercer tes compétences ?
- Dans l’armée de l’air, Monsieur le colonel.
Le colonel reprend :
- Hum ! Dans quelle armée veux-tu exercer ?
Je lui rétorque une deuxième fois :
- Dans l’armée de l’air, Monsieur.
Le colonel insiste :
- Dans quelle armée veux-tu exercer, je te demande ?
Je lui réponds désarmé :
- Dans l’armée de l’air, Monsieur le colonel, sur la base militaire de Lann Bihoué à Lorient.
Mais une base aéronavale n’est pas une caserne de l’armée de l’air. C’est bien pour cela que le colonel insistait.
Je me suis fait réformer le jeudi 23 février 1989 après quatre mois et demi de loyaux services. Pour cela, j’ai arrêté mon alimentation trois semaines. Les seuls croissants au beurre du mercredi matin que nous avions droit au petit déjeuner ont été mon repas.
Le reste de la journée, je marchais au pas et à l’eau et avec pleins de petits cafés sucrés.
J'étais à onze coudées du portillon. Juste devant ma sortie définitive de la base aérienne 117, je ne sentais plus mes jambes, mes pieds et le parterre. L’instant m’a paru irréel. J’étais dans les bras d’Éole.
Insondable.
La dernière scène du film Midnight Express m’est apparue soudainement.
Le dealer fuit la prison en uniforme du directeur.
Cette image est incroyable.
Sur le trottoir, j’ai souri.
J’ai pris le couloir du métro le plus proche.
Station Balard.