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Chapitre 14

C’est le carnaval.

Saison 2002. La dangereuse et moi sommes partis en Suisse pour dix jours. Mais notre venue, ici à Bâle, n’est pas pour un séjour festif. Le restaurant dans lequel nous allions nous enfourner est au cœur de l’Île flottante. Cent trente et un couverts. Digestif à l’œil pour certaines tablées. L’amiral a ses chouchous.

La dangereuse est serveuse.

Moi, commis de cuisine.

J’ai lavé les salades. Je coupais les légumes. La plonge.

La péniche est amarrée, accostée sur le quai, stabilisée sur la rive gauche du Rhin. Un pont n’est pas loin.

L’après-midi, la dangereuse et moi se reposions accoudé sur le parapet du pont au-dessus du fleuve ou assis sur un banc de la promenade du quai quand l’un d’eux était libre.

Pas loin de l’Île flottante, nous avions fait une fois, en milieu de semaine, la pause dans un des plus renommés bistrots branchés de la ville.

Grandes baies vitrées.

Vue plongeante sur le val.

Deux gobelets.

Musique puissante.

Basses assourdissantes.

Jazz funk rock dub électro.

Groover et swingueurs.

Un sous-bogue. Une bière rousse. Un chocolat brûlant et onctueux. Un cendrier rond. Trois mégots. Soucoupe grise. Six petits sous sur le dessus du ticket pour régler nos deux commandes.

Suite aux désirs de Barbara qui connaissait les lieux, nous nous refugiâmes dans les water-closets pour tirer un coup.

Minimal support-papier en métal blanc. Aluminium réfléchissant. La cuvette et son indissociable réservoir d’eau et le minuscule petit lavabo sont eux tout blancs. Banalité. La poire de la poignée de la lourde est en bois. Merisier. Sublime manufacture avec ses veines rosées, fines et vernis.

Le papier de toilette est rose.

Le rouleau est à sa moitié.

Décoré sur toute sa surface de carrés de miroir (quinze centimètres), carreaux tapissés au sol, au plafond, sur la porte et sur les trois murs, l’endroit, petit et infini, devenait pour le coup plus intimiste.

Avec ses petites mains Barbara se retenait sur la réserve d’eau pour ne pas basculer. Dégagées de son sous-tif pour m’énerver, ses deux mamelles potelées projetées sur ces milles miroirs ont accentuées ma libido déjà excessive. Gravement. Les bras de la dangereuse prolongeant la petitesse du coin étaient comme deux rangées de colonnes grecques ou romaines. Stables pour soutenir la carrure de Barbara balancée par les va-et-vient.

Moi, j’étais comme un fou à milles queues.

Un encens se consume.

Une main sur sa hanche et l’autre accrochée à sa chevelure, j’ai dû larguer mon condiment liquoreux sur ce point G de ces milles vulves.

Nous sortîmes finalement. Sourire discret et regard dans le vide comme si rien n’était.

Dans le couloir une black, ennuyée, faisait la queue seule. Cheveux auburn et raides jusqu’aux épaules.

Africaine à peau noire profond. Avant-bras satinées. Reflet bleu. Gambettes élancées certainement alléchantes mais secrètement cachées par de hautes bottes cavalières en cuir noir et une mini-jupe en daim marron. Collier rock and roll ou punk avec ses clous et bracelet tombant autour de son poignet droit. Grosses perles rouges en terre cuite émaillée.

Blanc des yeux rouge.

Apparition croustillante.

Elle m’a sourie.

Barbara Love la dangereuse jeta ses deux yeux noirs sur le regard impassible de la fille.

Moi, au contraire, je visionnais déjà dans mes phantasmes cette courte vidéo, moi, culbutant debout sauvagement cette inconnue par derrière. La dangereuse, elle, lui mordillant ses lèvres négroïdes et ses tétins aux allures d’olive. Larges aréoles violettes.

L’amiral nous attendait sur la péniche. Dommage.

Fin de semaine.

Retour au bercail.

Sur la place parking de la départementale, des papiers gras et des canettes de bières pliées, des paquets de cigarettes écrasés, des mégots gluants de rouge à lèvres et trois capotes. Dans le fossé, deux couches usagées aux odeurs d’excréments séchés avec le temps et une bouteille de blanc vide. Mais dans ce sucre vinique des fourmis sont là ivres mortes cherchant encore à sortir en vain. Sur le parterre d’autres se suivent en rang vers cet eldorado.

Rêve trompeur.

Je pisse sur le talus. Derrière moi, une revue pornographique traîne. Virevoltant au passage des voitures et des gros camions, deux ou trois pages lâchaient par alternance un impressionnant phallus d’un garçon au torse musclé et une proéminente paire de nichons bombés d’une pauvre blondasse trop souriante.

C’était le garçon et la fille du mois.

Pas loin, le panier à ordures est gavé à dégorger de larges cartons d’emballages.

Pizza à emporter.

Format familial.

Les gravillons du parking, eux, ont tous chacun leurs places sur ce sol goudronné.

Et vous ?

En Suisse, il n’y avait pas un seul papier de chocolat ni un seul mégot blanc, gris, noir non plus sur les trottoirs de la ville.

Sur ce bas côté français, mes papiers d’identité nationale avaient perdu toute leur valeur patriotique. La honte m’envahie.

Deux cent trois kilomètres.

18h07.

Sur la route, chambre d’hôte pour la nuit.

La gérante avait son prénom. L’auberge aussi. L’Auberge d’Hélène. Matelas épais et bien trop flasque. Le matin. Café, croissant. Beurre doux et cotignac. Un œuf à la coque. Un vrai jus d’orange pressé. Yaourt vanillé.

Et une poire.

Nous dînâmes dans un restaurant d’ouvrier sur le bord de la pénétrante traversant le hameau.

Dans l’assiette, un gratin dauphinois. Sur la serviette en papier couleur bordeaux débordant sur les deux longs côtés de la corbeille en osier six tranches d’une demi-baguette coupées en biais de trois à quatre centimètres d’épaisseur sont là disposées alignées. En rang. Une fillette accompagne les deux verres à pieds.

Pour l’harmonie, une nappe écossaise colorée. Ton écarlate en camaïeu surmonté de deux ou trois lignes vertes.

Une blanche.

Deux jaunes.

14h12.

Le patron du garage du village me redonna les clés. Fines mains connaisseuses d’un artisan turc intégré.

Le garagiste aime son métier.

Une pièce du moteur avait cédé au pied de la cité.

Barbara Love la dangereuse, tenez-vous bien, a été ligotée sur le lit de ses parents, enfant. Sa mère, couteau de cuisine à la main, prête à la poignarder au ventre.

Quand par chance, son père arriva en grand sauveur.

Mais Barbara fût violée par un ami de son père pour cadeau comme anniversaire.

Huit ans.

Une enfant.

C’était en Algérie.

Là bas, la petite Barbara flirta avec ses petits pieds ces grains si finement microscopique et chaud des areg. Aussi son regard escalada avec la visée de ses petits yeux bleus ces monstrueux et déferlant rouleaux sahariens.

Tempête de sable.

Retour en métropole.

La dangereuse deviendra fournisseuse de cocaïne. Un gros calibre dans le milieu des média. Pute de luxe aussi dans la jungle politique. Elle le sera après la rue.

Mais cela ne fera pas d’elle un parangon.

Adolescente.

Elle me disait :

- Indépendance et plus de dignité sans patron.

Moi :

- Si dignité il reste, c’est ce que j’en pense.

Elle :

- L’avantage, c’est de ne pas partager son gain avec la patronne ou le souteneur et cela te donne le droit de refuser un client moche.

Encore moi :

- Cela restera le gagne pain le plus ingrat du monde. Te laisser prendre par ces gros paquebots majestueux d’armateurs cachés sous leurs masques ou d’innocents incapables inconnus ne fait pas de toi une gloire.

Elle :

- ...

Elle ne faisait pas ce métier comme Grisélidis Réal. Il y a les bras, les jambes et peut-être autre chose.

Née à Lausanne en 1929, cette péripatéticienne pratiquait le coït tarifié dans un but social. Écrivain aussi et peintre, prise d’émotion pour chacun de ses patients, elle avait son carnet pour noter les envies de chaque clients.

Pute et activiste, elle a été meneuse en première ligne de la Révolution des prostituées à Paris en juin 1975.

Acte politique et révolutionnaire qu’elle disait.

Morte en 2005, cette pierreuse a été transférée en 2009 au cimetière des Rois à Genève, Panthéon helvétique.

Les années passent.

Barbara Love la dangereuse est devenue artiste. Elle peint et dessine. Dans ses peintures déchirées elle ne cache pas la fierté de son lourd baguage torturé. Traits noirs, grossiers et saturés pour ses dessins trop sombres.

Une femme sculptée d’Alberto Giacometti.

Tragique destin.

Autodidacte.

Un drap blanc.

Barbara me jette un œil rassurant puis se laisse glisser sur l’autre fruit rigide. Elle a jeté un petit cri sur l’instant.

Alice me rejoint.

Les deux félines s’embrassent.

Bras dans tous les sens.

Un vent imaginaire éparpille chaque cheveu de leur chevelure dorée.

Transpiration.

Les deux longs mamelons d’Alice me chatouillent la peau.

Frissons sur mon poitrail.

Le compagnon d’Alice paraît maladroit. Prunelles rondement exorbitées et deux narines plongées dans une faille humide et profonde.

Les dix doigts écartés sur le torse de chacun, les deux gazelles deviennent malicieusement complices et dominatrices. Et.

Quatre chants de tonalités étonnantes.

Chacun a sa gamme de son.

Symphonie explosive.

Caverne de cyprine.

Puis ?

- Chut !

Chute.

Et silence.

Rosée sur les quatre peaux.

Concarneau.

Deuxième port de pèche après Boulogne et premier port thonier.

Je suis sur ma nacelle du peintre ravaleur.

Du sommet au pied du bâtiment, les cordes liées aux mécanismes des deux extrémités me retiennent.

C’est l’été.

Torse nu au soleil, je badigeonne.

Couche en détrempe.

Cinquième étage.

Je monte et descends ma barque motorisée grâce à la manette du dispositif. Quand j’ai voulu atteindre le quatrième niveau, la vieillerie grippa un des moteurs. Humidité du pays. La nef s’est mise de travers. Flottante.

Un mètre cinquante de porte-à-faux.

Pas de harnais (de sécurité) obligatoire.

Mes deux poignes sont accrochées au garde-fou. Mains solidement serrées, gelées par la peur et la froideur du métal.

C’était mon ami.

Prolongement de mon corps.

Un instant.

Perché à quatorze mètres. Posture indélicate. Je visionnais déjà mon enterrement.

Au pire du scénario, j’étais aspiré par cet océan. Pas loin. Baie de la forêt. Mais une mouette passant par là m’a entendu soupirer :

- Non, pirogue, je ne me noierais pas aujourd’hui.

Finalement, j'ai posé ma nacelle sur le sol. Sans fracas. Sain, sauf et sec sur cette terre des vaches.

Jaunie par la sècheresse, la pelouse a failli être verte aussi de peur.

Et l’herbe passée au rouge aurait été le drame.

Certains propriétaires ont vue sur l’océan. Horizon. Long balcon étroit pour chacun. Terrasse de douze mètres carré pour les chanceux du cinquième.

Bord de mer.

Autre site.

Dans le couloir central de l’établissement, kinésithérapeutes et spécialistes chirurgiens font symposium, à deux, à trois, à quatre pour passer quelques mots banals.

- Bonjour.

- Salut.

- Ça va ?

- Tu vas bien ?

Blouses blanches.

Souriantes, les infirmières, elles, longent en silence les plinthes des autres couloirs.

Boulot boulot.

Blouses blanches.

Dans un des carrefours du centre médical, un adolescent vague sur sa chaise roulante. À droite, à gauche.

Casque de cycliste sur sa tête. Joystick entre ses deux doigts de la main gauche pour se guider.

Son casque n’avait pas sa fonction préventive attendu.

Non.

Une tige rigide et allongée au dessus de sa tête donnait l'explication de son port de casque du coup indispensable.

Non, il n’était pas fan de Poulidor, ni accro de Bernard Hinault. Oublions ce maillot jaune ou celui aux points noirs sur fond blanc.

Du bras métallique qui se prolongeait de l’arrière du dossier un fil fixé sur le casque repêchait dramatiquement la lourde tête de l’handicapé.

Une très courte chaîne qui avait sa plus grande importance.

Lunettes de soleil sur le dessus du crâne, je suis resté impassible devant ce jeune adepte du joystick quand un courant refroidissant passa sur ma colonne pour la redresser du coccyx aux cervicales.

Illico presto une gêne dissimulée s’instaura dans mes veines.

Depuis cet évènement, j’ai toujours en vue ce regard du jeune garçon aux chaînons tendus. Toujours.

La vie parfois ne tient qu’à un fil.

Chapitre 15

Pour barder l’avenir d’Alice Wolgman de six années d’intimité sexuelle avec son aïeul, un séjour au sein d’une colonie juive en Israël lui serait salutaire pensaient ses parents.

Mais tout n’est jamais rose.

Quatorze ans.

1976.

Alice Wolgman a vingt et un ans.

Elle traverse les États-Unis accompagnée de son premier mari. C’est l’été. Destination Los Angeles. Deux mois de passage pour rencontrer son cousin.

Mais Alice se pique.

Héroïwoman le soir.

Été brûlant.

Bain de soleil le matin.

C’est Felipe de Neve qui en 1781 dessina la cité des Anges. Ce dernier l’avait baptisée Pueblo de Nostra Senora la Reyna de Los Angeles de Porciuncula.

Un peu long me direz-vous.

Quatre ans passent.

Le mari d’Alice tombe sur la case overdose.

Produit excellentissime ?

1986.

Alice se remarie.

Trois semaines après la noce, son prétendant, sans signe précurseur, se suicide. Pendaison.

Aujourd’hui, Alice ne marche toujours pas sur les terres de son vrai pays des merveilles. Rhum antillais pour ti-punch à volonté dans un club salsa. Et apéro cardinal chez elle tous les soirs.

Aussi Alice se déhanche dans la séduction sur la rythmique cubaine. C’est ici et nul par ailleurs, sur la piste de danse, que le plus beau sourire de la miss se dévoile.

Généreusement.

C’est une festive noctambule.

Suivez la danse.

Sous bocks et plaques chauffantes en mode négatif.

Chapitre 16

C’est l’histoire d’Alice après celle de Barbara et de toutes les autres qui m’incita à croire un instant que tous les garçons étaient prédestinés à être violeurs. Les mères n’avaient eu pour mission que de les enfanter. Au centre de ce patois codé des ergastules de la société moderne ces agresseurs ont un nom.

Ce sont des pointeurs.

Parmi eux, il y avait mon facteur, le gardien d’HLM de la porte d’à côté, le chauffeur de bus de la ligne M, le gynécologue de ma mère, le grand secrétaire du Vatican, le conseillé du Président Tchèque, le mari de ma cousine, le sexologue d’un pote homosexuel, le curé de ma paroisse, mon beau voisin de palier ou voire même peut-être mon Paolo et mon Léonardo.

Tous susceptibles d’avoir été coupable un jour.

Aussi à ce stade de l’écriture, j’étais comme cloitré dans ma chambre à vouloir griffonner des mots sur ces quatre murs ignorant finalement la véritable raison de mon histoire.

Mardi 31 janvier 2006.

14h22.

Horloge murale ronde et jaune. Matière plastique. Le fond est blanc. Aiguilles noires. La trotteuse est rouge. Dans la salle d’attente, une vieille femme.

À ces côtés sur un siège une revue avec en couverture « La mémoire du corps ». Moi dans mes phantasmes :

- Je me taperais bien la psychiatre. Position de la brouette sur le divan.

14h33.

Déroulant mon papyrus au psy pour comprendre le processus qui me poussa à sortir qu’avec des femmes violées, je mis de côté mon grand paragraphe sur mon Jésus de Nazareth. Ma présence n’était pas pour me faire cataloguer comme un fou à lier par la médecine.

Aurait-on été capable de m’enfermer dans un asile pour protéger les intérêts économiques des grands lobbies internationaux ?

Le complot n’aurait pas été loin.

En milieu de séance j’avais la psychiatre dans mes pensées. Posture de la liane. Elle, accrochée à son rideau en velours épais couleur prune. Arabesques violettes satinées. Dans l’action finale du coït, elle arracha ses deux autres voiles fins. Lumière blanche dans son cabinet. Carnet de notes et son stylo à plume par terre.

Sur son bureau, un agenda et un tas de dossiers empilés. Un téléphone fixe et son répondeur. Là, la psychiatre me conclue un truc qui n’avait aucun sens par rapport à ma venue :

- Votre père n’est pas directement fautif de votre immaturité.

Et comme deux perles d’huitre du sautoir de son décolleté de dingue :

- On se voit la semaine prochaine ?

- Je vous prescris quelque chose ?

Moi, perplexe, mon regard plongé dans son décolleté :

- Non merci, pas d’anxiolytique.

Accroupi en méditation sur le dessus de mon lit, couette épaisse et housse imprimée, motifs sobres et larges bandes ocre, lignes fines et rouges, carrés auburn, tentative d’extraction d’une épine déclencheuse de puérilité.

Incident quand j’étais gosse ?

Je visitai les lieux de quand j’étais enfant habitant Vannes avec mes parents. Données neuroniques. Car si perturbateur il y avait, le coupable hébergeait là dans un des tiroirs de mon circuit encéphalique.

Dans ce cirque peut-être labyrinthique, les odeurs, les sensations, les sons et les souvenirs sont souvent comme un dictionnaire ouvert dans une bibliothèque.

Trois images heureuses puis.

Flash back sombre.

Un calque noir voila la résidence principale de Madame Kerplouz. Vous rappelez vous au début de ce livre ? C’était ma nounou.

J’ai applaudi pour que le rideau soit levé.

Le rideau de la scène se leva.

Il y a eu un point zéro.

Un équilibre tendu entre mon passé et l’avenir.

Comédie dramatique ?

Le lendemain, j’avais repris le chemin de l’école.

Silence.

Silence.

Silence.

Un cervelet.

Un hippocampe.

Le premier est le centre capital de la coordination de nos mouvements. Terminus avec son large réseau de synapses neuromusculaires. Le second nous est sensiblement précieux pour mémoriser. Celui-ci distribue l’information là où il le désire dans nos deux lobes cervicaux.

Saviez-vous que ce complexe corps encéphalique n’est fait principalement que de cellules gliales ?

Où sont les neurones dans cette marmelade gélatineuse et pourtant machine si intuitive ?

Une brique sur dix constituants le cerveau est une mémoire. Les neuf autres ont pour but de soutenir tous ces filaments synaptiques et toutes ces rondes et performantes clés USB.

Suspension.

Une Mer Morte avec son gros sel.

Là, la fierté de l’individu s’affirmant l’espèce la plus intelligente n’est plus.

Ici, l’humain ne descend plus de l’Afrique mais de son piédestal.

Chapitre 17

Vingt mois.

J’avais reconstruit mon puzzle. Sensation de légèreté et accession d'une nouvelle personnalité encore fragile.

Dédé mon batracien m’embaucha comme barman dans son nouvel établissement. Café irlandais.

M’humiliant discrètement derrière le comptoir, les clients ne voyant rien, je l’interrogeai donc rapidement espérant une réponse saine, concrète et objective :

- Dédé, pourquoi me marches-tu continuellement sur le bout de mes orteils ?

Le père de ma filleule, sourire pincé comme celui de la Joconde :

- C’est moi le patron.

Fixant lourdement l’intérieur de ses yeux j’ai tenté de cerner son sérieux dans un grain d’humour. Mais rien. Point de prunelles rieuses.

Frissons sur mes joues.

Incohérence.

Je rompus mon contrat d’embauche.

Il était ridicule à vouloir être trop gentil. De la naïveté naît la bêtise.

Qu’avait-il ce mec à me prendre pour un chien ?

Tournant décisif de mon chemin.

J’étais perdu dans un tunnel.

Deux ans.

Je suivis Alice et son fils pour un séjour sur les vrai pas du Jésus de Nazareth. Israël. Devant le Mur des lamentations, soleil décapant, j’ai cru voir la vierge Marie au milieu de tous ces hommes vêtus de noir avec leur kippa. Une lumière. Il y avait Marie-Madeleine à ses côtés.

J’ai fait une prière.

Joseph était absent. Il devait sculpter dans son atelier la croix de son fils.

Une commande de l’administration romaine ?

Les étoiles toujours aux dessus de la tête, Alice alla de pire en pire. Trois jours que nous avions posés le pied sur la Terre sainte. Monté d’ammoniac dans le corps.

Trop d’abus.

Alcool.

Ecstasy.

Chambre d’hôpital en urgence.

Obligation.

J’ai pris un café avec Barbara la dangereuse qui nous avait suivi.

Plus tard, devant le portillon de la cité des Anges, peur de la franchir, Alice agonisait laiteuse dans son lit d’hôpital.

Morphine en intraveineuse.

Dix jours.

Exsangue.

Corps fatigué.

Paupières basses.

Plus de mots.

C’est un jeudi soir vers 23h32, en novembre 2009, que Barbara Love proposa aux gens de la médecine une noyade définitive pour Alice. Décision tranchante et océan éthéré d’une sphère impalpable.

Le soldat de la médecine ne déclina pas.

La question était éthique à savoir s’il faisait légitimement son métier. Mais c’est un homme de sciences. Ayons confiance.

Le fils était anéanti.

En accord avec la décision.

Surdose volontaire devenant poison mortel.

Trois minutes insupportables.

Dix huit secondes supplémentaires.

Invivable.

Alice nous donna l’impression de manquer d’air offrant à ses spectateurs une aspiration trop largement prononcée toutes les trente trois secondes. Le corps cherchait la vie.

Encore.

Mais plus d’espérance.

Juste avant son dernier souffle, j’ai cru voir son décès. Mais Alice respira à nouveau un bon coup.

Dans ce contexte, le plus agnostique des athées aurait certainement supplié un Dieu (certes imaginaire) pour lui garantir une sérénité dans la douleur.

Soudain le corps de Madame Alice Wolgman s’est assoupi.

J’ai regardé en l’air.

Mélancolie et soulagement. Cela à l’air de rien, mais j’ai vu son dernier sourire sur la blancheur de la peinture brillante du plafond de la chambre d’hôpital.

De ce grand lac aérien, elle me souffla connement :

- Tu as tout compris Andy.

Moi dans ma détresse :

- Chose cruelle d’avoir attendu ton dernier souffle.

J’étais seul avec elle lorsqu’elle est partie.

Foie défectueux. Pancréas en vrac. Glande thyroïde excisée. Poumons lui pourrissant trois marches d’escalier. Pour qu’Alice puisse continuer à respirer sa vie confortablement, une greffe de tous ces organes devait être inévitable.

Aurait-il fallu qu’Alice le veuille ?

Pour elle, c’était un refus catégorique, considérant cela comme de l’acharnement médical. Action à l’encontre de son idéal.

Son fils, Barbara Love et moi sommes rentré avec les cendres. Le pied sur le tabernacle de l’aéroport de Roissy, le décès d’Alice me persécuta le ventre me disant avec intuition qu’elle avait dû se sentir partir pour venir crever au pays des Hébreux. La tribu de son sang.

Six mois plus tôt.

En intimité, tous deux allongés sur les draps blancs de son lit, Alice m’avait avoué déjà ne plus vouloir rester. Battante et rebelle pourtant, Alice, épuisée et las, avait renoncé à l’espoir d’une vie meilleure depuis le suicide de son second mari.

C’est depuis qu’elle ne supportait plus la bêtise des gens et la lâcheté de ce monde absurde.

Aujourd’hui, Alice me manque telle que j’ai dû me résigner à ne plus voir son fils et son amie Barbara Love. Pleurer dans les bras de son amie dangereuse aurait été pour moi glauque et insupportable.

Vingt deux mois pour faire mon deuil.

Et maintenant ?

La Chèvre de Picasso de mon salon rouge garda ce film de ce que l’on appelle dans le jargon de la psychiatrie un retour de refoulement. Mon verre de whisky est toujours à mes côtés.

Elle me le glisse incessamment dans le creux de la tête :

- À cinq ans et trois mois, tu as vu une adolescente chaussée de pantoufles avec comme avatar sur le dessus Titi et le Gros minet. Violet, son pantalon à pattes d’éléphant est en velours. Pull à col roulé en acrylique rouille. Au bout de sa manche, trois ou quatre fils pendouillent.

Sortant de la chambre, un œil sur toi, surprise dans sa fuite et semblant l’innocence, Julie, l’adolescente avec sa queue de cheval blonde, te cracha :

- C’est rien.

L’adolescente ferma la porte fermement. Toi, ton sexe est encore dressé sous ta petite culotte blanche.

Alors tu te souviens que Madame Kerplouz était partie faire des petites courses. En te couchant :

- Toutes mes filles sont là pour veiller sur toi.

Sur ton bas ventre un liquide transparent. Rien d’alimentaire pourtant avec son léger goût fade de pamplemousse.

Mucus des glandes de Gowper ?

Cette sécrétion masculine est effectivement présente aux prémices de la spermatogenèse. Sa fonction est d’atténuer l’acidité des traces d’urine dans l’urètre en amont d’une éjaculation éventuelle.

Nettoyage du chantier.

Sur tes gardes maintenant, Morphée n’étaient plus avec toi. Plus de bras. Tu eus deviné alors à travers les fines fentes des persiennes le fils d’Hypnose de l’autre côté là-bas loin de toi sur un gros cumulus gris et blanc.

La chambre est sombre.

Vinta minutas.

L’adolescente est au côté de sa mère, Madame Kerplouz, pour te lever du lit.

N’imagine pas le pire. Mais plus tard dans ce jardin au style d’Eden, la benjamine, douze ou treize ans, te menaça :

- C’est notre secret. Ok ? Sinon j’en parle à ton père.

Toi, criant silencieusement :

- Oui.

Elle de reprendre :

- C’était un mauvais rêve.

Ton sort était joué. La firme cinématographique de l’empire Kerplouzien avait pour slogan « Silence and attouchement ».

Tu gardas ton silence.

Bouche cousue.

Ainsi le désordre était né.

Ton chiffre huit se confondait avec le trois.

Le chat devenait un chien.

L’éléphant vert une souris rose.

La dyslexie s’installa sur ta langue telle un virus se propage aujourd’hui dans nos circuits informatiques.

Ta mère prit les devant.

Pour thérapie, séances d’orthophonie.

Ce corps est un monstre à deux têtes avec l’orthoépie à droite et la phoniatrie à gauche. Ou l’inverse.

Quand me confiant à ma mère trois semaines après ce fameux rendez-vous de 14h33, Moun me glissa en première ligne :

- À l’époque, ton père s’était tapé l’ainée.

Mon noumène fut secoué de son intégrité.

L’évidence était réaliste.

Julie n’était plus seule responsable de ses actes en mimant sa grande sœur gourmande.

Le premier coupable était mon père pour avoir couché avec l’ainée. Comment ne pas lui en vouloir ?

Quand dernièrement j’eus conté mon histoire à une nouvelle amie, elle m’avoua, elle, avoir été violée à treize ans par cinq garçons. Tournante dans une cave d’une cité H.L.M à Quimper. Elle, elle s’est débattue avec le premier. Quatre à tenir ses membres. Et puis après le deuxième, elle a fini par occulter ce qu’il lui arrivait.

Puis elle s’est tu.

Les oreilles comme endormies.

Son regard sur chacun de ses derniers agresseurs pour ne pas les oublier.

Quarante deux minutes de cauchemar.

Juin 2012.

Je ne suis plus ce Jésus de Nazareth, évidemment, mais je reste convaincu par la foi qu’un seul élément salvateur façonnera les esprits pour guérir ce monde malade. Par les médias. À moins que la Mère nature ne le décide autrement.

Me direz-vous que je suis fou ? Votre âme et conscience fait votre pensée.

Dans le Pacte neuf, lettre aux Hébreux par un hébreu inconnu, acte 10.37 : « Encore un peu, et celui qui vient viendra sans retard. »

Fin.

REJETS

L’or coule sous nos pieds, regardez le monde,

Onze mois ont passé.

Mieux qu’un pèlerinage,

De l’autre côté de la ville.

J’ai mangé ma pomme Granny-smith sur le côté du lit,

Le concert commence.

TABLE

I

Le balcon et la boulangère – page 1

II

Un poil de potiron et le tarot – page 5

III

La naissance de Léonardo – page 12

IV

La soupe de poisson – page 16

V

Le divorce des parents – page 23

VI

Olga et le Piano blanc – page 26

VII

L’École des Beaux-arts – page 30

IIX

Mon premier voyage sous trip – page 39

IX

Il n’est plus permis de rêver – page 46

X

Du Haut-Médoc aux médocs – page 59

XI

Jérusalem et la vallée de Josaphat – page 63

XII

Soyons underground – page 70

XIII

2001 – page 74

XIV

La vie ne tient qu’à un fil – page 80

XV

La cité des Anges – page 86

XVI

14h33 – page 87

XVII

Le dernier souffle – page 89

Rejets – page 94

 Conseils, aphorismes et réflexions - page 95

Ce paragraphe paraîtra prochainement

(avec l'ensemble) avec la maison d'édition Edilivre)

Je remercie ma mère, ma grand-mère

et Nadine B.

7000 passages sur ce blog.

MERCI à tous.

à+

...

Installation

de mes créations

Nus.mériques et assemblages

au Vinocrate

tout l'été du 1er juillet au 31 août 2013.

8000 passages sur mon blog ...

Merci à tous 

Pas trop présent depuis quelques temps sur mon blog.

Mais je promets je reviens bientôt.

Pour une bonne nouvelle. Evidemment.

En attendant, je viens de passer la barre des 9900 passages. MERCI à tous. ...

Allez comprendre ..

Deux ans, un mois et dix huit jours

que ma maison d'édition

accepta mon autobiographie.

Un an, un mois et quatre jours

que j'ai la version corrigée de mon manuscrit ..

Jeudi dernier 13 novembre 2014,

je me décide enfin à envoyer mon contrat

et mon ouvrage rectifié ..

Je téléphone à mon éditeur pour deux trois questions ..

Pas de bol. Pas de réseau portablique (téléphonique).

Le lendemain idem.

Le week-end passe.

Lundi toujours pas de réseau.

Aujourd'hui .. 

manuscrit (version corrigée) posté

le jeudi 20 novembre 2014

j'attends mon nouveau contrat

parution courant février 2015

..

yes 

Contrat reçu ce jour

...